Idée de Celsmoon.

Avec: Abeille, Anjelica, Ankya, Azilis, Bénédicte, Bookworm, Caro[line],Chrys, Emma, Fleur, George, Herisson08, Hilde, Katell, L'or des chambres, La plume et la page, Lystig, Maggie, Mango, MyrtilleD, Séverine, Violette.

L'air tremble un peu, comme

une fumée de cigarette contrariée

par un courant. Devant le thé la tête

étonnamment s'alourdit. La parole

se réduit à des mots feutrés

distillés par des personnages

sommeilleux. Avec le temps on ne

se pose plus de questions, on se

dit que ça ne va pas durer.

Que la porte d'entrée va s'ouvrir

brusquement, accompagnée d'un

aboiement rauque de doberman.

Mais rien n'arrive. Le jour baisse.

La fumée de cigarette toujours

voile les rêves. Rien ne résisterait

 à une pensée tant soit peu

courageuse, un brin hardie.

Rien n'existe.

25/2/03

Bienne (tea room)

Alexandre Voisard (1930- ), Accrues, carnetes 1999-2008, Orbe, Bernard Campiche, 2011.

Idée de Celsmoon.

Avec: Abeille, Anjelica, Ankya, Azilis, Bénédicte, Bookworm, Caro[line],Chrys, Emma, Fleur, George, Herisson08, Hilde, Katell, L'or des chambres, La plume et la page, Lystig, Maggie, Mango, MyrtilleD, Séverine, Violette.

Au soir de cette vie

Quand le dernier soir de notre vie

ne sera que soupirs et tremblements

Seigneur,

au miroir de tes matins clairs

regarde nos humbles gestes passés:

ceux de nos bras ouverts

et de notre hospitalité

ceux de nos lèvres souriantes

et de notre pardon.

Dans ta mansuétude, oublie

Seigneur

l'ombre portée de nos manquements

et les échecs dans nos tentatives d'aimer.

Quand notre éclipse de vie

nous rendra à ta lumière

qu'il fera bon

Seigneur

d'accéder au mystère et à la vision

de ton éternel amour

En écoutant "le Largo" de G. F. Haendel.

Amalita Hess (1936- ), Au clair de ta joie, Fribourg, Editions du Cassetin, 2002.

Idée de Celsmoon.

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Aporie

Tes souffrances commencent ici
Tu viens de franchir l'indomptable frontière
L'ultime barrière
Le point de non-retour

Te voilà donc cerné
De flammes dévorantes
De lames tranchantes
Et tes larmes acides
Te brûlent les joues
Et te creusent des rides

Tu chercheras parfois à te retourner
A revenir sur tes pas
A tout oublier
A rêver que tu rêves
Et que tu vas
Peut-être
Te réveiller

Tu chercheras aussi
Certains jours à t'enfuir
Mais ton malheur comme une ombre
Suivra chacun de tes pas

Tous tes espoirs
Mon petit
Se sont fait la malle
Il ne te reste
En vérité
Que ton mal
Qui te soit
Fidèlement
Attaché

Jacques Herman (1948- ). Source: Poésie.webnet.

Idée de Celsmoon.

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Arrête ! Ecoute-moi, voyageur. Si tes pas
Te portent vers Cypsèle et les rives de l'Hèbre,
Cherche le vieil Hyllos et dis-lui qu'il célèbre
Un long deuil pour le fils qu'il ne reverra pas.

Ma chair assassinée a servi de repas
Aux loups. Le reste gît en ce hallier funèbre.
Et l'Ombre errante aux bords que l'Érèbe enténèbre
S'indigne et pleure. Nul n'a vengé mon trépas.

Pars donc. Et si jamais, à l'heure où le jour tombe,
Tu rencontres au pied d'un tertre ou d'une tombe
Une femme au front blanc que voile un noir lambeau ;

Approche-toi, ne crains ni la nuit ni les charmes ;
C'est ma mère, Étranger, qui sur un vain tombeau
Embrasse une urne vide et l'emplit de ses larmes.

José Maria de Heredia (1842-1905). Source: Poésie.webnet.

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Élégie

Automne aux voiles bleus qui rêves sous les hêtres,

les mains pleines déjà de feuilles pourpre et or,

dans tes brouillards légers je sens fondre mon être,

et je me sens mourir, automne, de ta mort.

Les vergers, au soleil, sont roses de colchiques,

où tu fais mollement tomber les lourds fruits mûrs,

et saigne en moi mon coeur, mon coeur mélancolique,

de voir les cerisiers tout rouges dans l'azur.

Mon coeur rempli d'amour, que nul passant ne cueille,

tombe avec les fruits mûrs dans le gazon mouillé;

un désir sans espoir tombe avec chaque feuille,

- et je serai bientôt un arbre dépouillé.

Automne qui t'en vas incliné vers la terre,

comme si tu marchais au milieu des tombeaux,

ton visage pour nous est toujours un mystère,

mais je sais qu'il est triste et je sais qu'il est beau.

Automne aux voiles bleus qui fuis dans la vêprée,

fantôme du printemps - mais l'hiver va venir, -

défends-moi de l'hiver, automne aux mains sacrées:

tu donnes tant de grâce à ce qui doit mourir!

Gonzague de Reynold (1880-1970), Conquête du Nord, Paris, Gallimard, 1931.