Ringarde, la langue française? En de nombreux endroits du monde, plus qu'on ne le croit à mon humble avis, la réponse sera négative. L'un d'eux est le Japon. Je me souviens d'avoir lu dans un vieux livre de Nicolas Bouvier, "Journal d'Aran et d'autres lieux", que les Japonais avaient la langue de Molière en haute estime, et la trouvaient très sexy, chic, poétique, harmonieuse, etc. Des nipponophiles avertis m'ont confirmé la chose. Mais étaient-ils au courant d'un développement assez original qu'on appelle le "franponais"?

Et puis, "franponais", quézaco? Il s'agit de l'utilisation de mots français ou à consonance française par les habitants de l'Empire du Soleil levant. Au fond, c'est un peu comme quand nous allons emprunter des termes de marketing à l'anglais pour impressionner son auditoire... à part que le franponais comprend, pour le francophone moyen, un côté franchement tordant, en principe de manière involontaire. "Le franponais est un art, un art Nippon, ni plus ni moins... "C'est l'art d'écrire et d'utiliser la langue française en sacrifiant la syntaxe, en maltraitant le vocabulaire, en torturant la grammaire et ignorant Molière... Rien que ça!", déclare le webmaster de http://npu4.free.fr, grand collectionneur de telles perles.  

En effet, tout se passe comme si les créatifs japonais reprenaient tout et n'importe quoi, sans trop se poser de questions sur les connotations que renferment les termes utilisés. Le résultat est souvent surréaliste. On se retrouve ainsi avec un restaurant de quartier nommé "Au petit coin" (allez, ça c'est mignon!), avec une marque de chaussures "Cocue" (photo ci-dessus, reprise sur Flickr), avec des friandises qu'on appelle de "petits pets" (bon appétit si vous passez par là après le repas), une robe de mariée de modèle "Bourrée" (comment doit-on le prendre?), etc. Tout cela, naturellement, sans oublier une certaine Toyota MR2, un nom qui peut prêter à confusion si on le dit un peu trop vite, même s'il fait très sérieux quand on le décrypte comme ça, sur papier.

Le terme de "franponais" a été inventé par un webmaster actif au Japon, qui a pris des photos sur place. Elles sont disponibles ici: http://npu4.free.fr; dans la foulée, il a même inventé le "japlish", terme désignant l'utilisation parfois très nippone de l'anglais, perçu davantage comme un simple élément esthétique que comme une vraie langue porteuse de sens. Depuis, le mot "franponais" a cependant fait fortune, puisque je l'ai retrouvé, ces dernières années, dans la presse boulevardière suisse. Saint Google le recense même 16600 fois. Et là-dessus, dans la foulée, je propose le "spanjap", qui serait l'utilisation de l'espagnol: qui sait par exemple ce que signifie le "Pajero" qui désigne un type de Mitsubishi?...

Japlish (en anglais Engrish): http://engrish.com
Franponais: http://npu4.free.fr
Photos: Flickr et npu4. 

P. S.: il paraît que les Japonais se vengent à leur manière en commercialisant des vêtements avec des signes issus de leurs alphabets. Naturellement, les pauvres Occidentaux n'y comprennent rien - ce qui, paraît-il, vaut parfois mieux pour la paix des ménages.

Il paraît que le monde littérairess actuel sécrète des auteurs incontournables. Il paraît aussi qu'Anna Gavalda est désormais de ceux-là. Qu'en dire? Je viens de terminer "Ensemble, c'est tout" et, sans pouvoir franchement détester, je reste un peu perplexe, comme face à une mayonnaise qui, en dépit d'ingrédients de première qualité, peine à prendre.

Avant tout, petit rappel de ma relation avec Anna Gavalda, si j'ose ainsi m'exprimer: j'avais bien aimé son recueil de nouvelles "J'aimerais que quelqu'un m'attende quelque part", fort agréables, bien tournées, et tout et tout. Et l'été dernier, je suis allé voir le film "Ensemble, c'est tout", qui m'a paru vraiment sympa - ça donne envie de lire le livre, de retrouver les frondaisons et la bonne chère. On imagine l'auteur en train de s'amuser à faire évoluer ses personnages, à mettre des chicanes dans leur parcours afin qu'enfin, ils se retrouvent. Ludique, quoi.

Et il y a quelques mois, j'ai trouvé le livre, dans une édition cartonnée et revêtue de vert - un joli livre, au prix d'un poche. Embarqué... La lecture tient pas mal de ses promesses, il faut le dire. C'est un ouvrage efficace, un peu à la manière américaine: plein de dialogues, et surtout des chapitres courts qui permettent au lecteur de se reposer au fil des 574 pages du récit. Cela, sans compter les petites interruptions dans le récit, signalées par des blancs. Le style est fluide, tout devrait marcher comme sur des roulettes...

... et pourtant, il manque quelque chose, un peu d'épaisseur ou de profondeur peut-être - non, ne me flinguez pas! Les dialogues sont nombreux, je l'ai dit - un peu trop peut-être, au risque de l'abus. Bien torchés, cela dit, les dialogues: chaque personnage a vraiment sa voix: vulgaire et primaire pour Franck (combien de fois dit-il "faire" en page 340, d'ailleurs? Là, j'ai trouvé faible - ailleurs, ça marche mieux), tentée par le raffinement pour Philibert, teintée d'accent pour Mamadou... J'ai davantage pu me faire une idée de chacun, dans ce quatuor déglingué, d'après le film, qui a donné beaucoup de chair à l'histoire, naturellement. Ou peut-être n'ai-je pas apprécié le fait que cette épaisseur vienne petit à petit, alors qu'on la ressent d'emblée dans des ouvrages tels que "Autant en emporte le vent" - trois fois plus gros, certes - ou, dans un autre registre, "La Piqûre" de Marie-Christine Buffat.

Il y a aussi autre chose: le style m'a certes paru fluide et rapide, le genre qui vous accroche; mais l'utilisation régulière de termes qui veulent faire "jeune" ou "grossier" au détour d'une phrase m'a paru sonner faux. Drôle d'ideé aussi, pour l'auteur, d'intervenir parfois dans son récit - au chapitre 1 de la quatrième partie, par exemple. Et cette manière de souligner lourdement les gags par des points de suspension, puis de redire en prose ce que l'auteur fait déjà passer dans les dialogues... Enfin, il y a aussi cet aspect "Amélie Poulain" qui émane de Camille - je ne le dis pas parce que c'est Audrey Tautou qui tient le rôle de Camille au cinéma, mais bien parce qu'on a l'impression qu'elle veut faire le bien autour d'elle. Un rapprochement qu'on pourrait être tenté de considérer comme voulu: le DVD d'Amélie Poulain fait partie des accessoires du roman, même si on ignore s'il n'y a pas un film de cul dans la pochette...

Amélie Poulain, c'est aussi le goût des petites choses - encore un point commun avec "Ensemble, c'est tout", où chacun se contente souvent de choses simples: être ensemble, boire un verre de vin, partager une cigarette, visiter une grand-mère, travailler même. Depuis Francis Ponge (donc Jean Grosjean, superbe poète) et surtout depuis "La première gorgée de bière" de Philippe Delerm (que je n'ai pas lu, à ma grande honte!), il me semble que c'est devenu une lame de fond. Mais à quand le roman d'une grande cause? Anna Gavalda met en scène des anti-héros consommés et fiers de l'être, si j'ose ainsi dire.

Une drôle de cuisine, donc! Un peu comme celle de La Coupole, genre "c'est l'usine, mais c'est bon" (comme dit quelque part)? Le plat est en tout cas rehaussé par de nombreuses petites histoires que s'échangent les personnages afin de mieux se connaître - un peu comme un plat farci. C'est sans doute là l'une des belles et plus fortes réussites de ce gros roman, qui se développe ainsi en un kaléidoscope aux multiples facettes.

Anna Gavalda, Ensemble, c'est tout, Paris, J'ai Lu, 2007.
Image: affiche du film.

Je me souviens d'avoir écrit un petit papier sur le latin il y a une couple d'années - je remets ça ici, parce qu'il s'agit d'un sujet qui me tient à coeur et que je tiens pas mal à ce que cette langue conserve une présence dans les écoles, mais aussi ailleurs. Ce qui m'a flashé, c'est que je suis tombé ce matin sur un ou deux articles évoquant le sort que la Finlande réserve à la langue de Cicéron. En 1999, afin de protester contre le veto de l'Allemagne d'utiliser le finnois comme langue de travail sous la présidence finnoise, ce pays scandinave avait annoncé le début de sa présidence... en latin. Bien joué! Pendant sa présidence, par ailleurs, la Finlande a diffusé des bulletins d'information en latin qui ont suscité des échos positifs, paraît-il. Résultat: l'expérience a été reconduite en 2006, lorsque la Finlande est redevenue présidente de l'Union européenne. Qui va lui emboîter le pas?

Mon papier avait été suscité par une idée lancée par l'école genevoise en 2006, qui consistait à réintroduire l'obligation du latin à l'école pour rehausser le niveau du français. Face au Conseiller d'Etat en place à l'époque, naturellement, quelques voix se sont élevées pour crier un retour aux âges obscurs. On est en droit de se demander pourquoi. Les cas évoqués en début de papier ne sont qu'un exemple parmi d'autres de la vitalité de ce qu'on appelle aujourd'hui, bien à tort, une langue morte. Le Vatican développe par exemple encore et toujours le vocabulaire latin, qui s'est enrichi de toute la terminologie utile pour parler d'informatique. Saviez-vous par exemple que le mot "ordinateur" se dit "computatra"? Le web lui-même s'est doté de tout ce qu'il faut pour que les latinistes n'y perdent pas pied: Wikipedia existe en latin (sous le nom de "Vicipaedia"), tout comme Google.

Je reviens à mon cas finlandais. Il semblerait en effet que, bien qu'éloigné de l'empire romain (qui me rappelle étrangement un truc méditerranéen cher à Nicolas Sarkozy - le latin pourrait aussi lui donner des idées en vue d'une langue véhiculaire, non?), le peuple finnois soit resté attaché à cette langue. J'ai trouvé en son temps, par exemple, un site diffusant des informations radio en latin. Utile? Un peu, puisqu'on estime à 14 millions le nombre de personnes en mesure de parler le latin sur le continent européen. Un peu plus que le dialecte suisse alémanique, non? Des clubs et cercles latinistes et latinophones existent par ailleurs, et ont pignon sur le web - il suffit de chercher. J'étais même tombé sur des groupes de rock et de rap privilégiant cette langue...

Cela, sans oublier que le latin, idiome "neutre", pourrait constituer une alternative au "tout à l'anglais" qui tend insidieusement à s'imposer en Europe et dans les institutions de Bruxelles. Tout le monde devrait l'apprendre, personne ne peut le revendiquer comme langue maternelle, donc tous les puissants sont à égalité lorsqu'il s'agit de s'exprimer. Ce n'est pas rien, tant il est vrai que celui qui parle sa langue maternelle a toujours barre sur celui qui s'efforce de parler celle d'autrui. On pourrait obtenir le même résultat avec l'espéranto, qui n'a cependant ni la même tradition, ni la même audience. Dans le même esprit, pourquoi ne pas renforcer sa présence à l'église? Cela permettrait de réciter le "Notre Père" avec tous les fidèles, où que l'on soit: France, Italie, Hongrie, etc. Avantage non négligeable quand on sait la mobilité de tout un chacun à l'heure actuelle.

Ultime avantage, enfin, qui constitue la première phrase de l'ouvrage sur les exorcistes évoqué il y a quelques jours: le Diable n'aime pas le latin...

Quando ergo latine loquimur?

Vicipaedia: http://la.wikipedia.org

L'idée est excellente, révélatrice, tordue et stimulante à la fois, et elle nous vient de chez Calepin, qui relaie ainsi un tag: l'inventaire de ses meilleures lectures, par lettre de l'alphabet. Avant tout, merci à lui pour cette astuce qui m'a permis de me ressouvenir de lectures parfois fort anciennes. Ensuite, je me lance - en parlant avant tout des ouvrages qui m'ont marqués, que j'ai lus plusieurs fois, que j'ai particulièrement aimés ou lus dans des circonstances particulières. Allez... c'est parti!

A
Guillaume Apollinaire, Les onze mille verges.
Lu plusieurs fois, je pourrais en faire un billet un de ces jours... si je retrouve les notes que j'ai prises il y a dix ans de cela. A ce stade de l'histoire, qu'on se rappelle simplement que ça ne parle que de "ça"...  

B
Michel Butor, La Modification.
Frappante lecture, avec un usage hyper troublant de la deuxième personne du pluriel. Je me suis servi de cette astuce, dans la foulée, pour créer un pastiche de cet ouvrage dans le cadre d'un travail scolaire.

C
Albert Cohen, Belle du Seigneur.
Indispensable: sans doute le plus beau roman d'amour (ou d'autre chose aussi) du vingtième siècle. Et des pages qui se dévorent, en dépit de leur grand nombre...

D
Roald Dahl, Mon oncle Oswald.
Un divertissement savoureux et scabreux à la fois, lu et relu pendant les années de lycée.

E
Joe Eszterhas, American Rhapsody.
Un ouvrage bien rock'n'roll qui évoque la vie publique, privée et sexuelle d'un certain Bill Clinton. Par le scénariste de Basic Instinct... autant dire que c'est sulfureux.

F
René Fallet, Le Beaujolais nouveau est arrivé.
Un hymne truculent à une liberté farouche, celle de vivre en marge de toute contrainte sociale. Un art de vivre... roboratif après un mauvais moment.

G
Julien Gracq, Le Rivage des Syrtes.
Euh... parce que c'est vachement bien écrit, tout simplement.

H
Ernest Hemingway, Mort dans l'après-midi.
C'est qu'il vous ferait aimer la tauromachie, l'animal! Un ouvrage qui marche à fond les manettes, entre érudition tauromachique et ton hâbleur du technicien de bar.

I
Valérie Igounet, Histoire du négationnisme en France.
D'accord, ce n'est pas un roman, mais les romanciers en I ne courent pas les rues. J'ai lu cette ouvrage dans les années 2002, alors qu'un ou deux procès relatifs au négationnisme ont eu lieu en Suisse, histoire d'en savoir un peu plus.

J
Elfriede Jelinek, La Pianiste.
Encore une pure merveille au niveau stylistique, et une pénétration d'une rare profondeur dans les méandres de l'âme humaine.

K
Milan Kundera, La Valse des adieux.
Prêté par une collègue de lycée, une découverte. Je garde donc le nom de l'auteur sous le coude, même si je n'ai plus lu grand-chose de lui depuis.

L
Francisco Gonzales Ledesma, Le péché ou quelque chose d'approchant,
Du polar à l'espagnole, façon série noire, avec des comparaisons toujours délirantes.

M
Margaret Mitchell, Autant en emporte le vent.
Parce que Scarlett est une petite peste et que Rhett, le seul mec susceptible de l'intéresser, la fait tourner en bourrique. Bien fait pour elle.

N
Marie Nimier, Anatomie d'un choeur et La nouvelle pornographie.
Le premier est intimement lié à certains loisirs que je pratique. Le second m'a valu un plat du jour dans un restaurant: je l'ai prêté au patron, qui m'a offert le repas de midi après lecture.

O
Jean d'Ormesson, Histoire du Juif Errant.
Sujet d'exposé au lycée: j'ai présenté cet ouvrage alors qu'il venait de sortir. Ce qui m'arrangeait bien: le professeur n'aurait certainement pas le temps de le lire avant l'exposé...

P
Georges Perec, La vie mode d'emploi.
Tant d'histoires en un seul livre! Et une construction impressionnante. Bref, une merveille technique et littéraire à la fois, une cathédrale...

Q
Raymond Queneau, Les Fleurs bleues.
Egalement une construction merveilleuse, entre modernité et temps anciens.

R
Salman Rushdie, Les Versets sataniques.
Découverte de l'auteur, dans tout ce qu'il peut avoir d'étonnant et de flamboyant - mais aussi d'érudit. A lire avec une encyclopédie de l'islam et de l'hindouisme à côté de soi, mais c'est génial.

S
Jacques Casanova de Seingalt, Histoire de ma vie.
Les authentiques Mémoires de l'homme à femmes le plus réel et le plus fameux qui soit - un récit proprement picaresque mené tambour battant. Et puis, c'est mon sujet de mémoire de licence...

T
Claude Tillier, Mon oncle Benjamin.
Un classique des romans de cape et d'épée, d'une lecture agréable, avec une certaine philosophie de vie en filigrane. Vous connaissez peut-être le film qui en a été tiré, avec Jacques Brel dans le rôle titre.

U
Emmanuelle Urien, La Collecte des monstres.
Des nouvelles aux chutes impeccables, à la fois inattendues et implacables. Du tout bon.

V
Gabriel Véraldi et Jacques Paternot, Le Dernier Pape.
Comme son titre l'indique, l'histoire commence par l'abolition de la fonction de Pape dans l'église catholique, par le Saint Père lui-même. Erudit, l'ouvrage fait traverser le siècle et découvrir les coulisses du Vatican, du KGB et de plein d'autres choses encore.

W
Evelyn Waugh, Scoop.
Un des derniers livres que j'ai lus en anglais... ça doit faire quinze ans. Un comique parfois un peu colonial, mais qui fait mouche.

X
Gao Xingjian, La Montagne de l'âme.
Parce que pour visiter la vraie Chine, il faut abandonner sa voiture et concevoir son voyage comme une odyssée au coeur de sa propre âme. Très beau.

Y
Marguerite Yourcenar, Mémoires d'Hadrien.
Parce qu'il fallait bien quelqu'un... mais c'est forcément un roman qui parle au latiniste que je suis.

Z
Emile Zola, La Terre.
Le roman de Zola qui a le plus de souffle selon moi.

Pour conclure, je signale que les lettres les plus difficiles à remplir ont été pour moi I, N et T. That's all folks! Sans désigner qui que ce soit, je vous invite, chers visiteurs, à poursuivre l'exercice. A qui le tour?

... aurait-on envie de dire, joueur, au terme de la lecture de "L'Annonce faite à Joseph", premier roman d'Ivan Sigg, auteur et artiste dont j'ai déjà eu l'occasion de parler. Cet ouvrage a paru en 1999, et a dû faire rigoler dans pas mal de chaumières.

De quoi s'agit-il? L'auteur s'attache à retracer les quinze premières années, soit les années d'enfance, du petit Vladi, fils de Joseph (psy au tempérament sanguin voire stalinien qui déborde sur son fils) et de Marie (instit), couple de communistes convaincus. Le récit s'étend donc principalement des années 1960 à 1975, avec un excursus en 1956 (il faut bien raconter comment les parents se sont connus!) et en 2056 (il faut bien dire comment Vladi est mort).

Avant tout, saluons l'aspect confortable de la lecture: l'auteur a choisi de décliner son roman en "clichés" qui sont autant de brefs chapitres. Il propose ainsi au lecteur de feuilleter son albume de famille, y compris les photos perdues. Et comme une photo est censée immortaliser un événement exceptionnel, le récit ne manque pas d'action et de hauts faits évoluant entre Rabelais et le Cervantès du Don Quichotte. Cela, naturellement, avec quelques piques aux Allemands de l'Occupation, aux Suisses alémaniques (que l'auteur nomme "Suisses allemands"), aux communistes de France et d'URSS, etc.

Ayant lu également "La Touffe Sublime", je n'ai pas pu m'empêcher de comparer... le propos de "L'Annonce" ne se prête pas, en tout cas pas toujours, à la truculence qui caractérise "La Touffe sublime". Mais patience! Le lecteur sera servi. L'enfance du petit Vladi sera marquée par l'ingestion de vers blancs, par l'apprivoisement du territoire qui lui est imparti dans la "Voleveau" familiale, par l'apprentissage traumatisant de la natation, et par quelques piliers que sont, notamment, Pif et son gadget et la science-fiction. Il y a quand même quelques pages mémorables, à l'exemple de la mise du fenouil au vide-ordures.

En revanche, la prose de l'auteur ne saurait décevoir, et le jeu de mots le plus débridé et (parfois) le plus improbable  vous attend à tous les coins de page. Vous aimez les calembours à la chaîne? Vous serez servi. Les à-peu-près démentiels qui s'enchaînent? Il y a de quoi faire, de quoi se marrer même. Et de quoi se demander où l'auteur va chercher tout ça: à "Notre Père qui êtes odieux", titre de chapitre, répond tout naturellement un autre chapitre dont le titre est "Notre Mère qui êtes osseuse". Parfois, il vaut la peine de relire deux fois une phrase ou l'autre pour être sûr de n'avoir rien oublié... Tout cela donne à la moindre frasque de Vladi un côté épique et hénaurme, jouissif même, que n'auraient renié ni un Rabelais, ni un Albert Cohen. Et je vous laisse découvrir quel sens l'auteur donne au mot "crevette"... avec tous les potentiels que cela recèle.

Etonnant au début, l'ouvrage finit donc, au bout de ses 206 pages (avec générique de fin et table d'orientation)  par emporter l'adhésion hilare du lecteur... Bonne lecture, et bonne rigolade!

Dessin: une planche de Pif le Chien par Cabrero Arnal. www.pif-collection.com